هشام اباسيدي
دجنبر، فحيح ريح خفيف لكنه محفوف ببرد قارس، عارٍ إلا من شورت يصل حدود الركبتين، خلف النافذة المطلة على شارع "المارشال دو ساكس" والذي يوازي نهر الرّون الطويل العريض، هذا الأخير يقسم المدينة إلى نصفين. بجرعات صغيرة أعب من كأس الكونياك الحار، أراقب تساقط الثلج خلف الزجاج. شعرت بقشعريرة مفاجئة تجتاحني، إنتفضت على إثرها، تحسست الرّوموت ورفعت درجة حرارة الشوفاج، ثم بعدها رفعت من ڤوليم موسيقى سمفونية "كارمينا بيرانا"...فشعرت في لحظة أني قوي قادر على مجابهة العالم.
ثم ولم أدر كيف، شدني حنين مؤلم فهاجرت بي الذاكرة إلى نهاية الثمانينات من القرن الماضي، في تلك القرية النائية جغرافيا وتاريخيا والنائمة منذ الأبد بين منحدرات جبال الأطلس. وبالرغم من مرور الزمن إلا أن ذاك الطفل الصغير لا زال عالقا بين ثنايا الذاكرة بيديه المتورمتين من شدة البرد. هو الذي لا يقدر على مسك قلمه وخط ما كتبه المعلم من طلاسم على لوح خشبي أسود مثقوب من الوسط. يقطع مسافة طويلة بين الشعاب بحذاء بلاستيكي اشتراه أبوه يوم السوق، يملأه بالنخالة طلبا للدفئ، لأن الجوارب كانت غير متوفرة وحتى وإن وجدت فهي مخرومة من الكعب والأصابع تطلع على الفضاء الخارجي، مما يتيح إمكانية لَبْس الجورب من الجهتين...
بعد أن يتناول فطوره الدسم المكون من الثالوث المقدس، خبز أسود من الدقيق المدعم، زيت الزيتون وشاي القافلة، تلك القافلة التي طال انتظاره وترقبه لأن تصل الى نهاية رحلتها. يتساءل هل هي رحلة الصيف أم الشتاء!؟ بعد سنين من الإنتظار والقافلة تابتة في مكانها إستنتج أنها تاهت في صحراء الربع الخالي...
بجانب الكتب وداخل محفظة مهترئة مغلفة بكيس بلاستيكي أحمر- كان في الأصل يحتوي الأسمدة - تضع الأم الخبز الأسود والزيتون الأسود هو بمثابة غذاء وگوطي في نفس الوقت، ثم يخرج في الصبح الباكر لتحصيل العلم. أي علم!؟ تبدأ الحصة ب: منبت الأحرار...ويا أيها الكافرون...وبين هذه وتلك حصص العصا لمن يعصى تلسع اليدين الصغيرتين المتورمتين.
الصراع مع البرد كان صراعا له من أجل البقاء. إضافة الى أصابع أطرافه التي تصبح مصدرا مزعجا للحك والفرك، كانت ضربات البرد الشرسة والمتتالية تجعل صدره الصغير يصدر أصواتا خشنة نتيجة السعال الحاد وغير المنقطع. يسقط طريح الفراش دواؤه اللويزة والزعتر لا پراسيطامول ولا أسپيرين...حتى يقرر المرض أن يرحل دون أن يأخد الصغير معه كما فعل مع إبراهيم قرينه ورفيقه وإبن الجيران ذات ليلة من ليالي شتاء دجنبر الباردة الطويلة...عندما أخدته رعشة برد مفاجئة بعدما عادا من المدرسة جعلته يدخل في نوبة هذيان يشتكي فيها من أن الكلاب الضالة الغادرة ستنهشه. مات وهو يتصبب عرقا ويطلب ماءا.
كان من الممكن، بل ومن المرجح، أن يكون هو لا إبراهيم القوي الذي يتغلب على كل الأقران، لكن قدرا إلهيا أو ربما شيطانيا قد حجبه من الكلاب المتشردة الغادرة التي مرت كالسهم بالقرب منه في إتجاه الفريسة. وكان من الممكن أن يكون هو عندما إنزلقت قدماه الصغيرتين في المنحدر، الذي تنهاه الوالدة عن المرور منه طلبا لاختصار المسافة، لو لم يتصادف مع جذع شجرة الزيتون البرية الذي نبت وتصلب بين شقوق الصخرة حتى في انتفاء تام لأية ضرورة أو شروط وجود شجرة من هذا الحجم هناك، ما عدا أن يلتقفه ويحجبه من موت محقق من على شفا ذاك الجرف الهار...

رنّ الجرس، فتحت الباب فكانت واقفة بمعطفها الأحمر القاني شارعة ابتسامتها الفسيحة بحجم الوطن، بيدها زجاجة خمر من نوع البابا العجوز، وعلى ظهرها كمانها، آلتها الموسيقية التي لا تفارقها منذ أن إكتشفت موهبتها مصادفة ذات ليلة من ليال شتاء دجنبر الباردة الطويلة. حينما كانت تستمع بشكل دوري لمعزوفة كارمينا بيرانا في المشفى الذي دخلته جراء عضة كلب متشرد وغادر. حينها نجا الطفل الصغير مصادفة من أنياب الكلاب الضالة. لكن إبراهيم لم يكتشف موهبته وفضل الرحيل.
كان النهد هو السند، وكان النبيذ وكانت مَاتيلدْ.
شربت كثيرا، وبكيت كثيرا...في ليلة شتاء دجنبر الدافئة!